REUNIÓN DE VOCES®
Revista literaria virtual Nº 19
Editorial
Cuantas son las cosas que
hacemos con las manos.
Algunas absolutamente natas y
otras que se aprenden, como el escribir.
Las manos nos proveen el pan,
pero más importante aún, nos permiten realizarnos plenamente como seres humanos.
Y cuando digo pan, lo digo literalmente desde las manos del panadero pero
también desde la dignidad del trabajo. La modernidad transforma muchas cosas
con tecnología, gracias a lo cual se van
perdiendo mucho de los oficios que acompañaron al hombre a lo largo de su
historia. Por suerte hay otras cosas, como el acariciar, que no podrán ser
reemplazadas.
Así rescatan los poetas el
arte de hacer con las manos.
Gabriela Delgado
LOS
OFICIOS
Los clásicos
Salinero
Y ya estarán los
esteros
rezumando azul de
mar.
¡Dejadme ser,
salineros, granito del salinar!
¡Qué bien, a la
madrugada,
correr en las
vagonetas
llenas de nieve
salada,
hacia las blancas
casetas!
¡Dejo de ser
marinero,
madre, por ser
salinero!
Rafael Alberti (España)
El cosechero
El viejo río que va
cruzando el atardecer
como un gran camalotal
lleva la balsa en su loco vaivén
Rumbo a la cosecha, cosechero yo seré
y entre copos blancos mi esperanza cantaré
con manos curtidas dejaré en el algodón
mi corazón
La tierra del chaco quebrachera y montaraz
prenderá en mi sangre con un ronco sapucay
y será en el surco mi sombrero bajo el sol
faro de luz.
Algodón que se va, que se va, que se va
plata blanda mojada de luna y de sol
un ranchito borracho de sueños y amor
quiero yo.
De Corrientes vengo yo
barranquera ya se ve
y en la costa un acordeón
gimiendo va su lento chamamé.
Rumbo a la cosecha cosechero yo me iré
y entre copos blancos mi esperanza cantaré
con manos curtidas dejaré en el algodón
mi corazón.
Ramón Ayala (Argentina)
El
Herrero (Fragmento)
Con el brazo en la
maza gigantesca, terrible
de embriaguez y grandeza, frente ancha, boca enorme
abierta, cual clarín de bronce por la risa,
con su hosca mirada, sujetando a ese gordo,
al pobre Luis, un día, le decía el Herrero
que el Pueblo estaba ahí, girando en rededor,
y arrastrando su ropa sucia por las paredes
doradas. Y el buen rey, de pie sobre su tripa,
palideció, cual reo que llevan a la horca;
mas, como can sumiso, el rey no protestaba,
pues el hampón de fragua, el de los anchos hombros,
contaba viejos hechos y cosas tan extrañas
que fruncía la frente, herida de dolor. …
de embriaguez y grandeza, frente ancha, boca enorme
abierta, cual clarín de bronce por la risa,
con su hosca mirada, sujetando a ese gordo,
al pobre Luis, un día, le decía el Herrero
que el Pueblo estaba ahí, girando en rededor,
y arrastrando su ropa sucia por las paredes
doradas. Y el buen rey, de pie sobre su tripa,
palideció, cual reo que llevan a la horca;
mas, como can sumiso, el rey no protestaba,
pues el hampón de fragua, el de los anchos hombros,
contaba viejos hechos y cosas tan extrañas
que fruncía la frente, herida de dolor. …
Arthur Rimbaud (Francia)
Sembrador
El sembrador sembró la aurora;
su brazo abarcaba el mar.
En su mirada las montañas
podían entrar.
La tierra pautada de surcos
oía los granos caer.
De aquel ritmo sencillo y profundo
melódicamente los árboles pusieron su danza a mecer.
Sembrador silencioso:
el sol ha crecido por tus mágicas manos.
El campo ha escogido otro tono
y el cielo ha volado más alto.
Sembraba la tierra.
Su paso era bello: ni corto ni largo.
En sus ojos cabían los montes
y todo el paisaje en sus brazos.
Carlos
Pellicer (México)
Zamba de Juan
Panadero
Qué lindo que yo me acuerde
de don Juan Riera cantando
que así le gustaba al hombre
lo nombren de vez en cuando.
Panadero don Juan Riera
con el lucero amasaba
y daba esa flor del trigo
como quien entrega el alma.
Cómo le iban a robar
ni queriendo a don Juan Riera
si a los pobres les dejaba
de noche la puerta abierta.
A veces hacía jugando
un pan de palomas blancas
y harina su corazón
al cielo se le volaba.
Por la amistad en el vino,
sin voz, querendón cantaba,
y a su canción como al pan
la iban salando sus lágrimas.
Qué lindo que yo me acuerde
de don Juan Riera cantando
que así le gustaba al hombre
lo nombren de vez en cuando.
Panadero don Juan Riera
con el lucero amasaba
y daba esa flor del trigo
como quien entrega el alma.
Cómo le iban a robar
ni queriendo a don Juan Riera
si a los pobres les dejaba
de noche la puerta abierta.
A veces hacía jugando
un pan de palomas blancas
y harina su corazón
al cielo se le volaba.
Por la amistad en el vino,
sin voz, querendón cantaba,
y a su canción como al pan
la iban salando sus lágrimas.
Manuel J.
Castilla (Argentina)
La costurera
Vida y lino lo
mismo ata la hebra.
Une noche y aurora el pedal, de tope a tope.
Miseria, son las ocho, grita el reloj a los pobres de la tierra.
Una mujer en el silencio cose, cose, cose,
cumple mil años al volver la rueda.
Por el telégrafo del carrete
los telegramas del cansancio se detienen.
Mujer obrera, hecha de carne y llanto,
hecha de hambre, luz y manos
y de sudor, rocío del hierro.
Corre el trabajo, ferrocarril sin panorama;
hay hambre en el vientre y hay hambre en los ojos;
por el sudor el cuerpo llora en el silencio.
Kilómetros, en bloques y paquetes van las horas,
trenes monótonos y ciegos;
va el pedal al galope;
describe tu existencia la polea de cuero;
la traza el brillo de la vida en la rueda que gira...
La máquina de coser es un vampiro
y de tu corazón toma su fuerza.
Monotonía, monotonía, chirría la polea,
oyendo coser el ruido ya es recuerdo.
Tú tienes el cansancio, tienes la miseria,
el dolor cada día renovado,
el dolor antiguo que es un morado en tu vida.
Mujer obrera, la que aplancha,
la que remienda, la que cose; tres mujeres
y una sola. Remienda, cose, aplancha y canta,
canta la canción:
Mañana nueva del planeta;
la insurrección ya incendia el cielo;
hay una nueva estación...
Cinco son las estaciones de la tierra:
Verano, invierno, otoño, primavera, revolución.
Une noche y aurora el pedal, de tope a tope.
Miseria, son las ocho, grita el reloj a los pobres de la tierra.
Una mujer en el silencio cose, cose, cose,
cumple mil años al volver la rueda.
Por el telégrafo del carrete
los telegramas del cansancio se detienen.
Mujer obrera, hecha de carne y llanto,
hecha de hambre, luz y manos
y de sudor, rocío del hierro.
Corre el trabajo, ferrocarril sin panorama;
hay hambre en el vientre y hay hambre en los ojos;
por el sudor el cuerpo llora en el silencio.
Kilómetros, en bloques y paquetes van las horas,
trenes monótonos y ciegos;
va el pedal al galope;
describe tu existencia la polea de cuero;
la traza el brillo de la vida en la rueda que gira...
La máquina de coser es un vampiro
y de tu corazón toma su fuerza.
Monotonía, monotonía, chirría la polea,
oyendo coser el ruido ya es recuerdo.
Tú tienes el cansancio, tienes la miseria,
el dolor cada día renovado,
el dolor antiguo que es un morado en tu vida.
Mujer obrera, la que aplancha,
la que remienda, la que cose; tres mujeres
y una sola. Remienda, cose, aplancha y canta,
canta la canción:
Mañana nueva del planeta;
la insurrección ya incendia el cielo;
hay una nueva estación...
Cinco son las estaciones de la tierra:
Verano, invierno, otoño, primavera, revolución.
Luis
Vidales (Colombia)
Telar
del sol
Urdimbre de los siglos,
unas terrosas manos tejen
hilo por hilo
la vida permanente,
las guardas, los colores
de totales crepúsculos
y el milagro rocío
del día adolescente.
Hace quinientos años
el asombro fue mutuo:
¡Dí con el paraíso!,
escribió el Almirante
en su nao de niebla.
No supo, ni en la muerte,
que chocó con Andinia.
El oro encegueció
la búsqueda de Especias
y comenzó la muerte
su lóbrega tarea,
la conquista, el incendio
de las depredaciones,
pero el telar urdía
la vida que no cesa.
De Las Casas clamó
junto al padre Victoria.
Umbrosos capitanes
clavaron la Encomienda.
Desde la España clara
llegó la España negra.
El telar, tinto en sangre,
siguió con su tarea.
Urdimbre de los siglos,
unas terrosas manos tejen
hilo por hilo
la vida permanente,
las guardas, los colores
de totales crepúsculos
y el milagro rocío
del día adolescente.
Hace quinientos años
el asombro fue mutuo:
¡Dí con el paraíso!,
escribió el Almirante
en su nao de niebla.
No supo, ni en la muerte,
que chocó con Andinia.
El oro encegueció
la búsqueda de Especias
y comenzó la muerte
su lóbrega tarea,
la conquista, el incendio
de las depredaciones,
pero el telar urdía
la vida que no cesa.
De Las Casas clamó
junto al padre Victoria.
Umbrosos capitanes
clavaron la Encomienda.
Desde la España clara
llegó la España negra.
El telar, tinto en sangre,
siguió con su tarea.
Armando Tejada Gómez
(Argentina)
Pluma abierta
A orillas de otro mar, otro
alfarero se retira en sus años tardíos.
Se le nublan los ojos, las manos le tiemblan, ha llegado la hora del adiós.
Entonces ocurre la ceremonia de la Iniciación: el alfarero viejo ofrece al
alfarero joven su pieza mejor.
Así manda la tradición entre los indios del Noroeste de América: el artista
que se va entrega su obra maestra al artista que se inicia.
Y el alfarero joven no guarda esa vasija perfecta para contemplarla y
admirarla, sino que la estrella contra el suelo, la rompe en mil pedacitos y
los recoge, incorporándolos a su propia arcilla.
Eduardo Galeano (Uruguay)
Se le nublan los ojos, las manos le tiemblan, ha llegado la hora del adiós.
Entonces ocurre la ceremonia de la Iniciación: el alfarero viejo ofrece al
alfarero joven su pieza mejor.
Así manda la tradición entre los indios del Noroeste de América: el artista
que se va entrega su obra maestra al artista que se inicia.
Y el alfarero joven no guarda esa vasija perfecta para contemplarla y
admirarla, sino que la estrella contra el suelo, la rompe en mil pedacitos y
los recoge, incorporándolos a su propia arcilla.
Eduardo Galeano (Uruguay)
Peluquero
Sólo ante un dios inclina uno la cabeza
y cierra confiado los ojos.
Sólo ante un dios entrega uno sus pensamientos
indefenso y sin miedo.
El poema es el oficio de las manos de un hombre
Un
dios sostiene firme el pulso del peluquero.
Robinson Quintero Ossa
(Colombia)
Los mineros invisibles
Sólo la muerte los rescata
Saben que en el olvido
crece el socavón más peligroso
“Yo te lo dije Juan
es bueno tener miedo”
Quemados
Asfixiados
Sepultados bajo toneladas de negrura
los mineros de Río Turbio
vuelven a la superficie
“Mirá por donde vas
movete con cuidado”
Con las manos curtidas
y las caras tiznadas
emergen de la tierra
cargando con sus penas
sus terrores
“Yo te lo dije Negro
no confiés en tu suerte
cavar tan cerca del infierno
debe tener su precio”
Ante ese desfile de espectros con linterna
las viudas no lloran
los niños no esperan
Ante su paso firme y sus canciones
El empresario ruin
El político infame
El dirigente cómplice
Como brasitas que arden
se
pierden por el aire.
Reynaldo
Sietecase (Argentina)
El Jardinero
Lejos quedó el paisaje verde
de jazmines salpicando el aire.
Ya no canta el arroyo
ni las ranas
se escurren
por las piedras.
El jardinero olvida
abonar a la
tierra con su canto.
Sedientas las raíces
arrastrándose al sol
buscan cercar el tiempo.
No hay murmullos
en la tarde
que asiste
a postergar el viaje.
Toda la primavera se
diluye
en surcos que crepitan.
Aquel jardinero que sembraba
se ha
quedado a la sombra
de mi ombú
contando
margaritas
en sus dedos.
Silsh (Silvia Spinazzola)
(Argentina)
Romance del
molinero
En el molino de San Antonio,
leche de luna mueve la piedra,
y el molinero ciego en la harina
toca las carnes de las tinieblas.
El agua canta canto del cielo
su desvelada sangre de estrellas,
y desde el trigo vuelve la nieve
por el caliente de la molienda.
Molinero, molinero,
los sueños te llevarán
hacia el corazón del trigo
por el aroma del pan.
Viene la noche del molinero
sueños de harina que en su alma nieva,
y una bayita que huele a jume
y a trigo verde por las caderas.
Si el molinero duerme en los grillos
muere en el llanto de las estrellas,
y hacen harina la luz del cielo
para el silencio de la violeta.
Molinero, molinero,
los sueños te llevarán,
hacia el corazón del trigo
por el aroma del pan.
Molinero, molinero,
los sueños te llevarán,
hacia el corazón del trigo
por el aroma del pan.
Jaime Dávalos (Argentina)
El barbero de Saavedra
Ernesto tiene nombre de guapo
como «El pibe», el del violín
o aquel médico del libro y el
fusil.
Y tiene de apellido Garabato,
nombre para tener en cuenta,
cuando por oficio
maneja la navaja.
Protector de su cuadra
no le toquen al árbol la vereda
ni a los vecinos,
ni al retrato de El Polaco
al que con la esgrima de la
birome
versificó en un tango.
Hugo Salerno (Argentina)
(La otra panadería)
Dejaste que el patrón bajara la persiana
como en día feriado
y fuiste por tu changa a otra panadería.
Ya no amarán tus grandes manos
la harina del pan de los mortales;
desde hoy es distinto:
con tu mandil de bolsa blanca
y tu vino escondido entre las nubes
amasarás el pan para los ángeles.
Dejaste que el patrón bajara la persiana
como en día feriado
y fuiste por tu changa a otra panadería.
Ya no amarán tus grandes manos
la harina del pan de los mortales;
desde hoy es distinto:
con tu mandil de bolsa blanca
y tu vino escondido entre las nubes
amasarás el pan para los ángeles.
Rubén Derlis
(Argentina)
